Oda al aromo.

Vapor niebla o nube
me rodeaban.
Iba por San Jerónimo
hacia el puerto
casi dormido cuando
desde el invierno
una montaña
de luz amarilla,
una torre florida
salió del camino y todo se llenó de perfume.

Era un aromo.

Su altura
de pabellón florido
se construyó
con miel y aroma
y en él
yo
vi
la catedral del polen,
la profunda ciudad
de las abejas.

Alí me quedé mudo
y eran los montes de Chile, en el invierno,
submarinos,
remotos,
sepultados,
en en agua invisible
del cielo plateado:
sólo
el árbol mimosa
daba en la sombra
gritos
amarillos
como si
de la primavera errante
se hubiera desprendido
una campana
y allí
estuviera
ardiendo
en
el
árbol sonoro,
amarillo,
amarillo
como ninguna cosa puede serlo,
ni el canario, ni el oro,
ni la piel del limon ni la retama.
Aromo,
sol terrestre,
explosión
del perfume,
cascada
catarata,
cabellera
de todo el amarillo
derramado
en una sola ola
de follaje,
aromo adelantado
en el
austral invierno
como
un
valiente
militar
amarillo
antes de la batalla,
desnudo
desarmado
frente a los batallones de la lluvia,
aromo
torre
de
la
luz
fragante,
previa
fogata
de la primavera,

salud
salud

pesado es tu trabajo
y un amarillo amor es tu espesura,
Te proclamo
panal del mundo:
queremos
por un instante
ser abejorros
silvestres,
elegantes,alcohólicos
avispas,
moscardones de miel
y terciopelo,
hundir
los ojos
la camisa,
el corazón,
el pelo
en tu temblor fragante,
en tu copa
amarilla
hasta ser sólo aroma
en tu
planeta,
polen de honor,intimidad del oro,
pluma de tu fragancia.


Pablo Neruda

Aromos...

Por fin se vislumbra la Primavera, los aromos ya florecen,también los ciruelos...
Todo empieza a renacer¡¡

Parece que la lluvia...

Llueve, llueve, detrás de los cristales ,llueve y llueve...

Demasiada muerte,demasiada pena...

La muerte.

El ser humano siempre piensa que está donde no debe.Uno de repente se da cuentade que el lugarque eligió o le tocó es mas feo, menos intenso y menos entretenido que otros.Porque cuando a Madame Bovary la convidaron a ese baile de nobles en París, se dio cuenta que la cosa era mucho más divertida en otra parte.Los que se construyen casas,se cambian de casa y viajan tanto están arrancándose de la muerte.Llega un momento en que uno dice,como en el cuento de los tres chanchitos,"ya,aquí voy a poner mi quiosco para que me lo sople el lobo"Lo único que puede paliar esa traición tan grande que es la muerte es hacer algo que te esté ocupando tan fuertemente como
una certeza. De lo que se trata es cómo jugarle a la muerte con una carta mínimamente equivalente...


A Juan Carlos.

Flores de la selva boliviana

Bolivia un país de paisajes naturales, sencillo humilde,colorido

Lluvia del sur...

El único personaje inolvidable de mi infancia fue la lluvia,La gran lluvia austral que cae como catarata del Polo,desde los cielos del Cabo de Hornos,hasta la frontera. En esta frontera,o Far Westde mi patria,nací a la vida,a la tierra,a la poesía y a la lluvia.
Por mucho que he caminado me parece que se ha perdido ese arte de llover que se ejercía como un poder terrible y sutil en mi Araucanía natal.Llovía meses enteros,años enteros.La lluvia caía en hilos como largas agujas de vidrio que se rompían en los techos,o llegaban en olas transparentes contra las ventanas,y cada casa era una nave que difícilmente llegaba a puerto en aquel océano de invierno.
Esa lluvia fría del sur de América no tiene las rachas impulsivas de la lluvia caliente que cae como un látigo y pasa dejando el cielo azul.Por el contrario,la lluvia austral tiene paciencia y continua,sin termino,cayendo desde el cielo gris.

Pablo Neruda (Confieso que he vivido)

Mi gata," Nube"

Es muy regalona,suave, blanda como si no tuviera huesos...

Mujeres de mi generacion

Nuestro Chile de la infancia era el de las conversaciones en los bares hasta altas horas.El gusto por pensar, por hablar.Era el país culto y humanista que nos parió,ese país de cultura obrera, con anarquistas ilustrados,con mecenas,con Estado que se hace cargo,con madres en las casas esperándonos a la hora del lobo,luchas por ideales,pueblo que avanza,jóvenes que se alzan,mujeres que aguantan,hombres que proveen y no lloran,familias que se sientan a la mesa,micros de colores con sus chiches,solo tres marcas de autos en las calles donde la Citroneta era la reina, liebres,plazas,barrios,vida campesina medieval ,país subdesarrollado pero orgulloso y así sucesivamente...Es ahí donde aterrizamoslas niñas de esos años.


"Cartas de la memoria" (Malucha Pinto)

pinturas digitales...

Nemesio Antunez de Chile¡¡

Se define como un pintor de vivencias, temas,series,éstas no se suceden unas tras otra, se traslapan, no terminan en una fecha dada,reaparecen
continuamente diez o veinte años después, en otra forma.
Se reencuentran dos o tres temas en una misma tela,el repertorio va cambiando y evolucionando con el artista
Es difícil olvidar "Ojo con el Arte" en TV Nacional, su hermoso rostro cálido , tras la fría pantalla del televisor para ingresar a todos los hogares de Chile y traspasar su pasión por el Arte,a enseñar a "mirar", a entender y a amar la Pintura,la Escultura, la Arquitectura y las inocentes
y espontáneas pinturas de los niños...

NEMESIO ANTUNEZ DE CHILE:ESTAS VESTIDO DE TODAS LAS COSAS, VESTIDO POR DENTRO Y POR FUERA, TIENE EL ALMA LLENA DE COSAS SUTILES ... ( decía Neruda de él)

Nemesio Antúnez Z. ( pintor chileno)

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Otoño...

Aquí las viviendas están muy separadas, entre robles de un soberbio color bronce.
El musgo tonos de oro verde; sobre el suelo,grises rogizos,azulados,grises lila,oscuro, amarillentos,tonos de una pureza indescriptible,entre el verde de los trigales,:negros sobre los troncos mojados que se destacan sobre la lluvia de oro de las hojas de otoño...remolientes...hormigueantes....levadas por el viento,a través de los cuales vi el cielo,o también atadas a los álamos a los abedules,a los tilos. a los manzanos.
Un cielo demaciado luminoso, de un color indescriptible,un cielo que refleja todo y por él uno siente, como rodeado por todas partes húmedo,y que se funde en una bruma ligera.
Todo junto se reduce a una gama de grises delicados.


Vincent van Gogh (Cartas a Theo)

Patria

Quizás no hayas pensado nunca que es la Patria,es todo lo que te rodea, todo lo que te ha educado,lo que te ha alimentado,todo lo que has amado...este campo,estas casas,esos árboles. Los muchachos que pasan riéndose¡ ¡eso es la Patria¡¡ las leyes que te protegen,el pan que paga tu trabajo,las palabras que intercambias,la tristeza y la alegría que te vienen de los hombres y de las cosas entre las cuales vives, ¡¡eso es la Patria¡¡la casa de tus padres,los recuerdos de ellos...
La tierra donde descansan.
Tu ves...la respiras en todas partes...
Figúrate los derechos y los deberes, los afectos y las necesidades,los recuerdos y el reconocimiento,reunido en todo eso,bajo un solo nombre...y ese nombre será: ¡¡La Patria¡¡


Vincent van Gogh (pintor holandés) (Cartas a Theo)

Otoño...

Otoño,la Naturaleza no tiene tiempo para el hastío,ni para el duelo,concentrada como está en llevarse a cabo ella misma...los tulíperos dorados,liquidambar rojos y granates... Hoy el cielo estaba azul,a pesar del frío...
En la feria había un ambiente festivo, un hombre cantaba boleros,acompañado de su piano eléctrico,le dí unas monedas por regalarme una melodía.... compré: castañas ,piñones, manzanas, rojas y mandarinas... Volví a casa con las pupilas saturadas de colores...

El bosque chileno.

....Bajo los volcanes,junto a los ventisqueros,entre los grandes lagos,el fragante,el silencioso,el enmarañado bosque chileno...Se hunden los pies en el follaje muerto,crepitó una rama quebradiza,los gigantescos raulíes levantan su encrespada estatura,un pájaro de la selva fría,cruza,aletea,se detiene entre los sombríos ramajes.Y luego desde su escondite suena como un oboe...Me entra por las narices hasta el alma el aroma salvaje del laurel,el aroma oscuro del boldo...el ciprés de las Guaitecas intercepta mi paso...Es un mundo vertical:una nación de pájaros, una muchedumbre de hojas...Tropiezo en una piedra,escarbo la cavidad descubierta,una inmensa araña de cabellera roja me mira con ojos fijos,inmóvil, grande como un cangrejo..un cárabo dorado me lanza su emanación metafísica, mientras deasaparece como un relámpago su radiante arco iris...Al pasar cruzo un bosque de helechos mucho mas alto que mi persona:se me dejan caer en la cara sesentas lágrimas desde sus verdes ojos fríos,y detrás de mí quedan por mucho tiempo temblando sus abanicos...Un troco podrido:qué tesoro¡..Hongos negros y azules le han dado orejas,rojas plantas parásitas lo han colmado de rubíes,otras plantas perezosas le han prestado sus barbas y brota,veloz, una culebra desde sus entrañas podridas,como una emanación,como que al tronco muerto se le escapara el alma... mas lejos cada árbol se separó de sus semejantes...Se yerguen sobre la alfombra de la selva secreta, y cada uno de los follajes,lineal encrespado,ramoso,lanceolado,tiene un estilo diferente,como cortado por una tijera de movimientos infinitos...
Una barranca;bajo el agua transparente se desliza sobre el granito y el jaspe...Vuela una mariposa pura como un limón, danzando entre el agua y la luz...A mi lado me saludan con sus cabecitas amarillas las infinitas carceolarias...
En la altura,como gotas arteriales de la selva mágica se cimbran los copihues rojos
(Lapageria Rosea)...El copihue rojo es la flor de la sangre,el copihue blanco es la flor de la nieve... En un temblor de hojas atravesó el silencio la velocidad de un zorro,pero el silencio es la ley de estos follajes..apenas el grito lejano de un animal confuso.. La intersección penetrante de un pájaro escondido... El universo vejetal susurra apenas hasta que una tempestad ponga en acción toda la música terrestre.
Quien no conoce el bosque chileno, no conoce este planeta.
De aquellas tierras, de aquel barro,de aquel silencio he salido yo a andar,a cantar por el mundo.

Pablo Neruda. (Confieso que he vivido)

Jacintos, color cielo

Walt Whitman

La atmósfera no es un perfume.
No tiene el gusto de las escencias;
es inodora,
está hecha por mi boca
yo la absorbo y la adoro como a una novia.
Iré a los repechos donde comienza el bosque y me
desnudaré para gozar enloquecido su contacto
Me gusta ver,las ondas del río
los hilos de seda que cruzan entre los árboles
las horquillas donde descansa la vid.
Me gusta oír los ecos,
los zumbidos,
los murmullos de la selva.
Me gusta sentir el empuje amoroso
de las raíces
a través de tierra,
me gusta olfatear las hojas verdes y las hojas secas,
me gusta ver entre los árboles el juego de luces y de
sombras cuando la brisa agita las ramas
Me gusta sentirme solo entre las multitudes de la ciudad...

22 de Abril día de la Tierra...

Todos en el planeta somos importantes,
todos cumplen una función ,hasta los animalitos,
más insignificantes....

22 de Abril, día de la Tierra...

¿Qué haces tu, día a día para cuidarla?